Поэтический вечер «Серебряный век. Любимое»

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.
Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.
Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.
Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.
Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.
Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.
Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь — простыня да кровать.
Наша жизнь — поцелуй да в омут.
Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер…
Не умру я, мой друг, никогда.

Поэзия - это музыка. Читали(в основном), словно выдавливали из себя строки, иногда переигрывали. Не очень...

Ой плохо читают, плохо...никто в душу не влез, автоматы...

Люблю стихотворение строки,написанные серебряным почерком.

Спасибо огромное за очень сильные эмоции! Сижу и слезы градом льются как девушка в конце спела песню Аллы Борисовны! Единственное не понравилось, как блондинка читала стихи Цветаевой, а вот как девушка прочитала стихотворение "Форточка" очень зацепило! Искусство должно цеплять!

«Я хочу быть понят своей страной,
А не буду понят - что ж...
Над родной страной я пройду стороной,
Как проходит косой дождь...»
(с) Маяковский.


Ну и пусть у меня депрессивный настрой,
К сожалению - я реалист.
Я сначала остался не понят тобой,
А теперь слишком воздух чист.

Сколько лжи, сколько фальши.
Зачем? Для чего?
Посмотрите хоть кто-то в глаза.
Мне дороже притворных улыбок людских,
Одинокая правды слеза.

Мне вас всех не понять,
Как и вам, всем меня,
Я со сдвигом своим одинок.
Ты когда-то одна понимала меня,
Только вышел болезни той срок.

Ты прости уж страна,
Я совсем еще глуп,
Не пытайся меня понимать.
Я сначала остался не понят тобой,
Остальным же меня не понять.

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь, —
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер!»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, —
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

Звук постыдный.

Супер!
Туберкулезника бы еще из зала со своим кашлем убрать)

Где расположение сей "Мастерской"?

Спасибо, ребята! Какие вы классные! БРАВО!

спасибо Вам